El hierro de las lentejas
Antón González Fernández

De pequeño, mi madre nos ponía a mis hermanas y a mí a escoger las lentejas, porque en aquella época, recién estrenando el raquítico desarrollo franquista, las legumbres (como las galletas o los huevos) se vendían a granel, sin embalar. Supongo que esto era lo que hacía que entre ellas se colaran numerosas piedrecitas que, camufladas entre esta proletaria y sabrosa legumbre, podrían llegar a causar un doloroso accidente a la hora de llevarse una cucharada a la boca en el caso de haber pasado a la olla.

La labor se llevaba a cabo en torno a la mesa de la cocina, cada uno con un puñado que se esparcía sobre la limpia superficie, se dedicaba a separar laboriosamente los diminutos frutos y a detectar entre ellos, como digo, a las traidoras piedrecitas. Era una labor societaria y cuasi lúdica porque, mientras hacíamos el trabajo de detección, se organizaba habitualmente una animada charla en la que solían servir de estímulo el tamaño de algunas de aquellas traidoras piedrecitas, ya que nosotros competíamos por ver quién tenía el honor de encontrar la mayor, el récord. Así mi madre se evitaba una tarea engorrosa y a nosotros nos tenía entretenidos en aquella competición, evitando que nos dedicáramos a juegos más escandalosos y menos productivos o simplemente a pelearnos, algo bastante habitual entre tres hermanos pequeños. Recuerdo en aquellos momentos la pequeña y oscura cocina de la barriada obrera en la que cuatro parecíamos multitud; y lo recuerdo con agrado creo que por ese aroma de "esfoyaza" diminuta que tenía todo: diminutos frutos, pequeña cocina, pequeños protagonistas, jolgorio diminuto. Y es que la mayor parte de los recuerdos de esos que calificamos de entrañables tienen muchas veces ese carácter de lo diminuto, de lo pequeño, porque eso es precisamente lo familiar, lo pequeño, lo hecho en los círculos reducidos, próximos, que por esa circunstancia cobran la calidad de hermosos.